en la Ex Esma.
Va a estar bueno...un poco de poesía nunca está de más!!
viernes, 10 de diciembre de 2010
miércoles, 8 de diciembre de 2010
deslizarse
TRINEO
Para deslizarse sobre hielo, sobre nieve, pero en la Imaginación es todo lo
contrario: es para deslizarse por lo caliginoso. Sería un trineo en el campo
raso
de una noche calurosa, bajo destartalada luna, y en paisaje que transpirara la
humedad de un verano sin redención. Por lo que al Lector, habituado a conocer el
sueño de la nieve de los trópicos, se le propondrá entonces, como aporía, esta
aberración consistente en soñar un trineo en pleno verano.
Lorenzo García Vega
Para deslizarse sobre hielo, sobre nieve, pero en la Imaginación es todo lo
contrario: es para deslizarse por lo caliginoso. Sería un trineo en el campo
raso
de una noche calurosa, bajo destartalada luna, y en paisaje que transpirara la
humedad de un verano sin redención. Por lo que al Lector, habituado a conocer el
sueño de la nieve de los trópicos, se le propondrá entonces, como aporía, esta
aberración consistente en soñar un trineo en pleno verano.
Lorenzo García Vega
martes, 7 de diciembre de 2010
Respingo
Estaba sentada esperando que pasara un subte decentemente espacioso. Sentada, en medio de uno de los bancos de chapa con agujeritos de la línea B. Y en eso, me siento impulsada hacia arriba de golpe: una señora se había sentado en el extremo derecho del banco, más bien, se dejó caer arriba de banco. No pasó ni un minuto que me sentí de nuevo impulsada hacia arriba contra mi voluntad. Un viejito corpulento hizo lo mismo a mi izquierda.
Me rehúso a creer que fue casualidad.
Me rehúso a creer que fue casualidad.
La dieta
A la vuelta de mi casa había una dietética. Después cerró. Pusieron una librería que no prosperó.
Ahora, una heladería.
Pero el cartel colgante todavia dice "Dietética".
Ahora, una heladería.
Pero el cartel colgante todavia dice "Dietética".
martes, 30 de noviembre de 2010
Armando el árbol...
Cada tanto hago arqueología en las historias que pasaron -con y sin palabras- de generación en generación en mi familia. Y justamente teniendo eso en cuenta, encontré una manera muy hermosa de armar el árbol de navidad...aquí
miércoles, 27 de octubre de 2010
Antología de poesía salvaje
http://librosdelatalitadorada.blogspot.com/2010/10/antologia-de-poesia-salvaje-si-hamlet.htmlEs un honor para mí formar parte de esta hermosa antología publicada por Libros de la Talita Dorada, en su colección Los Detectives Salvajes, dirigida por Julián Axat. Estoy profundamente agradecida.
Sebastián Lalaurette habla de ella mejor que yo acá.
¡Me voy corriendo a la librería!
viernes, 8 de octubre de 2010
autolágrimas
Quisiera ser Reina de la Lluvia,
pero hoy soy solamente una bruja
y la escoba
se me desarma.
pero hoy soy solamente una bruja
y la escoba
se me desarma.
miércoles, 8 de septiembre de 2010
lunes, 6 de septiembre de 2010
Básquet zen para principiantes mayores
La tarde es dulce. La tensión del frío se desvaneció y un adelanto de la primavera coquetea con la ciudad. Es domingo.Tomamos la pelota y vamos al polideportivo. Una plaza con canchas para distintos deportes se extiende ante mí.Los pasillos nos dan la bienvenida con la hospitalidad de un pueblo chico.
-Y no hay que pagar entrada?
-No!
El sensei pica la pelota, me la pasa, hace jueguitos.
Lección primera. Para picar la pelota hay que acompañar el movimiento, no pegarle con la mano tensa. En lo posible, no mirar todo el tiempo a la pelota, sino sentirla.
Lección segunda. Hay que correr entera de cuerpo y alma. Si tenés la pelota, picarla con vista panorámica. Si no tenés la pelota, hay que estar lista para recibirla. No se permiten actitudes mantequitas.
Lección tercera. Cuando te lanzan la pelota para que encestes, hay que agarrarla con las dos manos, plantarse y mirar bien a dónde se la tira. Todo esto puede llegar a tomar un segundo, o menos.
Lección cuarta. Si vas con una pelota de básquet a pelotear a una canchita, seguro terminás jugando con otros.
Después de pelotear y encestar, después de sentirse un héroe o una heroína al comenzar a sentir la rapidez del juego, hace bien tirarse en el pasto panza arriba.
viernes, 6 de agosto de 2010
sábado, 31 de julio de 2010
a un sueño perdido de mi vieja novela de piratas
Descansás en paz
querido pirata
recién ahora me doy cuenta
hace rato
que te resistís a que reformule
el mínimo pelo de tu bigote
rodeado de fantasmas
y tus grandes amores
y tu barco como un ramo de crisantemos
a punto de estallar
vivís en el cielo de los sueños
y hoy te traigo flores
te las dejo en las hojas que ya no respiran tu vida
te las dejo con amor en mi memoria
y en mi voluntad cansada
y en la certeza de que esto no es rendirme
te desprendo de mi barco y te lanzo al agua
como hace todo pirata que recién aborda un barco
hay que tirar todo lo que pesa y ya no es útil
como se hace con los muertos en alta mar
yo también tengo otros mares que recorrer
y cada vez que llego a una costa,
limpio las bodegas con vinagre
como lo hacías vos y como Drake
ya no hay dolor en esta despedida
tu viento salado todavía hincha mis velas.
jueves, 15 de julio de 2010
Buena suerte
Iba caminando por la calle, y cuando camino todo es grande a mi alrededor, la vista se me vuelve gorda. Pero en un instante, miro para ver dónde pongo el pie al subir a la vereda. Y ahi está. Hay una
pequeñísima
moneda
5 centavos nomás
sunny side up
tengo que tomar del piso todas las monedas que encuentro en mi camino?
No lo creo.
Pero esta sí la quiero
porque es chiquita
porque tiene el sol.
Ahora ya no está más en el asfalto.
Está en mi bolsillo.
pequeñísima
moneda
5 centavos nomás
sunny side up
tengo que tomar del piso todas las monedas que encuentro en mi camino?
No lo creo.
Pero esta sí la quiero
porque es chiquita
porque tiene el sol.
Ahora ya no está más en el asfalto.
Está en mi bolsillo.
sábado, 3 de julio de 2010
Copo
El enemigo acecha. El miedo te patea el talón de Aquiles. La angustia te mete los dedos en la garganta. Tus ojos no pueden ver más allá de las pestañas. Tenés hambre. El estómago se anuda en las rodillas mientras el corazón te enferma la sangre que llega hasta tus dedos. Esto es una calle cortada por un bache inundado por la lluvia y vos con zapatos nuevos. Te espera algo peor que la muerte, algo menos definido e incómodo. Cerrás los ojos. No podés defender tu destino. No lo podés mirar a los ojos. No creés que sea tuyo.
Pero cae un copo de nieve.
El primero.
Se desliza por el aire, minúsculo, sus puntas podrían ser destruídas ante la sola presencia del bache, con una sola mirada tuya.
Aterriza sobre el párpado. Se acunan las aristas frescas entre las pestañas.
Silencio.
Era verdad, cuando cae el primer copo de nieve todo se silencia.
Otro copo. Y otro copo. Y otro con forma de estrella. Y otro como un castillo de cristal, otro con acículas de hielo.
Algo frío se cuela entre los dedos de los pies. Cosquillas.
Sacar la lengua para tocar los copos es algo que siempre quisiste hacer.
Está detenido el tiempo.
Tus zapatos están relucientes.
Para cruzar el bache, te tendrás que ensuciar.
Pero cae un copo de nieve.
El primero.
Se desliza por el aire, minúsculo, sus puntas podrían ser destruídas ante la sola presencia del bache, con una sola mirada tuya.
Aterriza sobre el párpado. Se acunan las aristas frescas entre las pestañas.
Silencio.
Era verdad, cuando cae el primer copo de nieve todo se silencia.
Otro copo. Y otro copo. Y otro con forma de estrella. Y otro como un castillo de cristal, otro con acículas de hielo.
Algo frío se cuela entre los dedos de los pies. Cosquillas.
Sacar la lengua para tocar los copos es algo que siempre quisiste hacer.
Está detenido el tiempo.
Tus zapatos están relucientes.
Para cruzar el bache, te tendrás que ensuciar.
viernes, 18 de junio de 2010
miércoles, 2 de junio de 2010
Premetro
Por qué me gusta el premetro
Porque se desliza en silencio
como dragón bueno
como cisne tiznado
entre los barrios que apoyan las puntas de sus pies
en el borde de la ciudad
Porque parece Europa
sólo arriba del premetro
por supuesto
Porque me muestra los sueños pasados
y los buscadores de esperanza
(que no tienen cara de esperanza)
Porque me tranquiliza
en un lugar donde lo bueno y lo malo
están más entrelazados que nunca.
Porque se desliza en silencio
como dragón bueno
como cisne tiznado
entre los barrios que apoyan las puntas de sus pies
en el borde de la ciudad
Porque parece Europa
sólo arriba del premetro
por supuesto
Porque me muestra los sueños pasados
y los buscadores de esperanza
(que no tienen cara de esperanza)
Porque me tranquiliza
en un lugar donde lo bueno y lo malo
están más entrelazados que nunca.
jueves, 22 de abril de 2010
Morir en herradura
Creo que debe ser bastante feo morir en herradura. Y bastante irónico, porque morir en herradura es una desgracia y las herraduras representan buena suerte.
Me digo Euge que cuando hace mucho calor y la temperatura del agua de los peces no se regula bien, los peces mueren en herradura. Que le preguntó al veterinario por qué sus peces morían en herradura, y é le dijo que por el agua caliente. Pero esos peces son de aguas cálidas, le dijo ella. Sí, pero tal vez el agua estaba más caliente que lo que correspondía.
Se requiere inteligencia y diseño para morir así. Comunicarse con los otros, decidir que hace demasiado calor en esa agua de ciudad y que sus escamas delicadas ya no pueden seguir en esa ridiculez de hábitat. Implica dar la vida para decir que no quieren ser una pieza de decoración que da color a la casa. Morir así es heroico.
Entonces, el día más caluroso del año, y a pesar de los cubitos que les tiraron en la pecera, los pececitos coloridos que tenían más calor se formaron. Sólo los que tenían más calor. Sentían el agua más densa, les costó la forma de herradura. Y no bien llegaron a sus posiciones, se tocaron los unos a los otros con las colitas y murieron.
Me digo Euge que cuando hace mucho calor y la temperatura del agua de los peces no se regula bien, los peces mueren en herradura. Que le preguntó al veterinario por qué sus peces morían en herradura, y é le dijo que por el agua caliente. Pero esos peces son de aguas cálidas, le dijo ella. Sí, pero tal vez el agua estaba más caliente que lo que correspondía.
Se requiere inteligencia y diseño para morir así. Comunicarse con los otros, decidir que hace demasiado calor en esa agua de ciudad y que sus escamas delicadas ya no pueden seguir en esa ridiculez de hábitat. Implica dar la vida para decir que no quieren ser una pieza de decoración que da color a la casa. Morir así es heroico.
Entonces, el día más caluroso del año, y a pesar de los cubitos que les tiraron en la pecera, los pececitos coloridos que tenían más calor se formaron. Sólo los que tenían más calor. Sentían el agua más densa, les costó la forma de herradura. Y no bien llegaron a sus posiciones, se tocaron los unos a los otros con las colitas y murieron.
jueves, 8 de abril de 2010
Shirley Valentine dixit
(...) We say we are fine. An' we carry on an' on until we die. An' most of us die...long before we are dead. An' what kills us is the terrible weight of all this unused life we carry round.(...)
Shirley Valentine, de Willy Russell (1988)
Comentario: me gusta cuando le habla a la pared.
jueves, 4 de marzo de 2010
Blind Vaysha
"With her left eye she could see only the past, and with the right one only what was about to happen in the future. And even though both her eyes were open, like the eyes of all seeing people, Vaysha was blind. "
Me gusta cómo comienza este cuento intitulado Blind Vaysha (la ciega Vaysha), del búlgaro Georgi Gospodinov, que aparece en su libro And other stories (2007).
Me gusta cómo comienza este cuento intitulado Blind Vaysha (la ciega Vaysha), del búlgaro Georgi Gospodinov, que aparece en su libro And other stories (2007).
sábado, 27 de febrero de 2010
Sabiduría positiva
Mi amiga paloma da un consejo para estar alegre:
Arriba que viene el finde!
Yo estoy triste, pero no me hago caso! Me ignoro! Hahahahaa...
La la la, mira cómo me ignorooo. La la la...
¡Está bueno ignorarse de vez en cuando! Y depués darse bola, tampoco es cuestión de andar disociado por la vida...
Arriba que viene el finde!
Yo estoy triste, pero no me hago caso! Me ignoro! Hahahahaa...
La la la, mira cómo me ignorooo. La la la...
¡Está bueno ignorarse de vez en cuando! Y depués darse bola, tampoco es cuestión de andar disociado por la vida...
Poesía
A veces, cuando me siento fuera de mi cuerpo y no recuerdo mi nombre, hay un poema que viene a mi mente, como un ángel guardián para abrazarme y llenarme de luz.
Y entonces respiro. Y sonrío. Y creo de nuevo.
Gracias.
Y entonces respiro. Y sonrío. Y creo de nuevo.
Gracias.
viernes, 26 de febrero de 2010
Preguntas
¿Por qué se me ocurren ideas maravillosas cuando estoy en medio del trabajo?
¿Por qué cuando termino el trabajo esas ideas no son tan maravillosas?
¿Por qué cuando me pongo a escribir mi personaje en cuestión se me escapa?
¿Por qué cuando termino el trabajo esas ideas no son tan maravillosas?
¿Por qué cuando me pongo a escribir mi personaje en cuestión se me escapa?
lunes, 15 de febrero de 2010
Alimentos para el alma
Nettoyer le placard
Danser
Conversation entre amis
Une carte postale d'un pays lointain
Un poème
Un petit chien
Planifier un voyage
Ecouter des anecdotes
Flâner
Faire un gâteau ou des biscuits
Jouer de la guitare
Lire
Danser
Conversation entre amis
Une carte postale d'un pays lointain
Un poème
Un petit chien
Planifier un voyage
Ecouter des anecdotes
Flâner
Faire un gâteau ou des biscuits
Jouer de la guitare
Lire
lunes, 8 de febrero de 2010
domingo, 7 de febrero de 2010
Murgas en el corso de la avenida San Juan
De ese lado del vallado.
Bailan vestidos de gala, revolean las piernas. Sacuden los hombros con ganas, el sudor atraviesa las caras sonrientes. Tocan bombos y platillos. Un joven con voz más gruesa que la permitida para su edad, canta como arrabalero. Bordaron con brillantes sus íconos, una suerte de insignias de guerra: el Gauchito Gil, Tweety, nombres de seres queridos, corazones, Maradona, el escudo de Platense, el de Independiente, el de Vélez, el Mono Mario, la Virgen María, Homero Simpson, el pato Lucas, y muchos otros más.
Ahi nomás, del otro lado de la valla.
Hay viejos con trajes de lentejuelas, viejas gordas llenas de brillo, vida y bizarra sensualidad, adolescentes, adultos y niños tan chiquitos que casi no les salen los pasos. Todos se dan licencia para entregarse con inocencia a un baile que me recuerda a pasos muy primitivos, lejanos del cemento de hoy, cercanos a la tierra.
De este lado del vallado.
Nosotros bailamos al compás, miramos los bordados y a los niños chiquitos. Aplaudimos junto con todos los que también están mirando. Cada uno aprecia lo que le conmueve más. Soñamos a nuestra manera, intentamos transformar una mañana gris en noche estrellada. A nuestras espaldas chicos y chicas se tiran espuma en aerosol, y también nos tiran a nosotros.
Es una bendición encontrar lo que te entregue a la inocencia gozosa, al disfrute hasta la médula, ahí, donde el corazón late, y ni las arrugas ni el tamaño cercenan el ritmo.
Bailan vestidos de gala, revolean las piernas. Sacuden los hombros con ganas, el sudor atraviesa las caras sonrientes. Tocan bombos y platillos. Un joven con voz más gruesa que la permitida para su edad, canta como arrabalero. Bordaron con brillantes sus íconos, una suerte de insignias de guerra: el Gauchito Gil, Tweety, nombres de seres queridos, corazones, Maradona, el escudo de Platense, el de Independiente, el de Vélez, el Mono Mario, la Virgen María, Homero Simpson, el pato Lucas, y muchos otros más.
Ahi nomás, del otro lado de la valla.
Hay viejos con trajes de lentejuelas, viejas gordas llenas de brillo, vida y bizarra sensualidad, adolescentes, adultos y niños tan chiquitos que casi no les salen los pasos. Todos se dan licencia para entregarse con inocencia a un baile que me recuerda a pasos muy primitivos, lejanos del cemento de hoy, cercanos a la tierra.
De este lado del vallado.
Nosotros bailamos al compás, miramos los bordados y a los niños chiquitos. Aplaudimos junto con todos los que también están mirando. Cada uno aprecia lo que le conmueve más. Soñamos a nuestra manera, intentamos transformar una mañana gris en noche estrellada. A nuestras espaldas chicos y chicas se tiran espuma en aerosol, y también nos tiran a nosotros.
Es una bendición encontrar lo que te entregue a la inocencia gozosa, al disfrute hasta la médula, ahí, donde el corazón late, y ni las arrugas ni el tamaño cercenan el ritmo.
viernes, 5 de febrero de 2010
sábado, 16 de enero de 2010
Lunita Tucumana
-Yo no le cantóalaluna...porquealumbra nadamás...lecantopor quellasabe....demilar..go ca...minár...
La canción se escuchaba desde la boletería más o menos. Bajé las escaleras del subte C y ahí estaban, un señor con guitarra sentado contra la pared al pie de la escalera y su hijito, de rodillas con los talones sobre la cola, igualmente rapado que el padre, prestando atención a la letra, ansioso de intervenir en los coros con su voz chillona y seria.
El padre, canoso, curtido por el sol, los dedos gruesos como de cuero y precisos con las cuerdas, cantaba como un arriero que había estado de verdad en Tucumán, como alguien que había dormido alguna vez sobre la tierra y había sentido crecer las plantas que serían su alimento y su refugio. El hijito, quería parecer juicioso, pero amagaba cada tanto sugerirle al padre una canción.
-¡Ahí vá la segunda!
El hijito hacía palmas.
Frente a ellos otro niño los miraba fijo. Ropa linda, zapatillas caras demasiado gastadas para el uso que le pudiera dar, carita morena cansada, los ojos grandes con pestañas abundantes. Pensativo. ¿Haría cuentas de cuántas monedas había en el estuche de la guitarra? ¿Se estaría tomando un respiro de su día a día bajo la tierra?
La gente pasaba y sonreía.
-Yo voycantandóy cantáaaandooo...quées mimo do dealumbrar...Yo voy cantandóycantandoooo...quées mimo do dealumbrar...
La canción se escuchaba desde la boletería más o menos. Bajé las escaleras del subte C y ahí estaban, un señor con guitarra sentado contra la pared al pie de la escalera y su hijito, de rodillas con los talones sobre la cola, igualmente rapado que el padre, prestando atención a la letra, ansioso de intervenir en los coros con su voz chillona y seria.
El padre, canoso, curtido por el sol, los dedos gruesos como de cuero y precisos con las cuerdas, cantaba como un arriero que había estado de verdad en Tucumán, como alguien que había dormido alguna vez sobre la tierra y había sentido crecer las plantas que serían su alimento y su refugio. El hijito, quería parecer juicioso, pero amagaba cada tanto sugerirle al padre una canción.
-¡Ahí vá la segunda!
El hijito hacía palmas.
Frente a ellos otro niño los miraba fijo. Ropa linda, zapatillas caras demasiado gastadas para el uso que le pudiera dar, carita morena cansada, los ojos grandes con pestañas abundantes. Pensativo. ¿Haría cuentas de cuántas monedas había en el estuche de la guitarra? ¿Se estaría tomando un respiro de su día a día bajo la tierra?
La gente pasaba y sonreía.
-Yo voycantandóy cantáaaandooo...quées mimo do dealumbrar...Yo voy cantandóycantandoooo...quées mimo do dealumbrar...
jueves, 7 de enero de 2010
bruja fea
Bruja del este
pura peste.
Explora y vive el concepto
de infeliz.
Y no hay mucho que hacer,
salvo esperar que pase
y hacerme un autorretrato
para exorcizar.
aquel domingo 20 de diciembre del año pasado
Sho, Tiki, Valeria la profe del taller literario y Gise...falta Sol! Y el librillo " En el fondo" ...Gracias a todos por venir! Más fotos en el futuro cercano!
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